“La vida es una lucha continua contra el hambre, el frío o el insomnio…” George Orwell
Parece que todavía el pasado
Es un lienzo que se borra con los dedos
Y la cuchilla de afeitar
Aún corta hondamente los recuerdos.
Parece que las calles siguen perpetuando su dulce locura
Y el horror equivocándose de mirada,
Haciendo agujeros de la memoria en vaporizadas leyendas.
Sabrás del absurdo paso,
Del silencioso crimen del deseo,
De la verdad susurrando nuestra muerte
Y de la satisfacción de controlar el callado gesto.
El miedo vigila en el azar de los rostros
Como una invisible acusación en los reflejos,
La vida se reduce a dos minutos de odio
Mientras el eslogan del vacío señala
La inconsciente ejecución del tiempo.
Parece que el cielo sigue siendo
El tatuaje de una idea
Y que los centímetros del cráneo siguen
Ocupados por fantasmas;
Todavía la neolengua rasga los versos
Como una hoja dorada desteje al viento,
Aún los sueños son una guerra hostil
Como una tortura reescrita.
Sabrás del cielo aún no tocado por la sombra,
De las criaturas iguales bañadas en polvo,
De la esperanza subterránea nacida al borde del fuego.
Sabrás del anhelo de corrupción,
Del reino esperado del deseo.
Te hablarán de las voces que
Habitaron la distancia de sus bocas,
De la mano que se pudre en la cloaca de su cuerpo,
De la prostituta sin dientes tarareando elegías.
De la mente; el único rincón del pasado posible,
Envuelta en el agua continua del presente.
Todavía el vómito confiesa su verdad
Y las uno-cero-uno oscuridades
Siguen escritas en la habitación de la mentira.
Sabrás del poder del poder de doblepensar cinco dedos
De las ratas
Y su amor al Gran Hermano.
